Diario

09/07/15
Estoy llena de miedos. Ahora mismo hay demasiado miedo dentro de mí. El miedo es un tigre salvaje rugiendo que intento domar con calma.
No sé cómo tengo que vivir. No puedo anclar. No puedo nada. Voy a morirme sin haber hecho algo que valga la pena. Eso sí que es triste.
¿Quién beberá nuestras lágrimas? De nosotros, los que no supimos convertir a la oscuridad en colores. Nadie puede enorgullecerse de mí, ni siquiera yo misma. Es tiempo de morir.

01/08/15
Diario, te tenía escondido en mi cajón. ¿Hay algo más sombrío que éso para este par de hojas amontonadas?  Creo que no.
Me entristece no poder escribir, cuestionarme mi existencia y no poder decírselo a nadie. Ser feliz es una mentira. Todo en este mundo se apaga, se desvanece en cualquier abrir y cerrar de ojos. Todas nuestras conquistas quedan derruidas con un estornudo.
A veces pienso que me mantienen viva esas listas imposibles que rondan por la casa. Las cosas que nunca hice... mis sueños.

03/08/15
Toda la muerte entre las piernas. Toda la sangre derramada, yéndose por algún caño para terminar en quién sabe dónde. Todos los sueños de un niño apagándose en una cama, con un desprendimiento del cómo vivir. Pétalos de rosa marchita caen sobre el suelo formando una cuna en la tierra. Acolchonada y pequeña, para que descanse su alma en paz.

04/08/15
Suena un violín de fondo. Mi mano está helada y se mueve con dificultad. Odio que la gente no entienda. Odio entender lo que otros no entienden y no entender lo que otros sí. Algo dentro de mí se adolece.

05/08/15
Secándome el pelo, me acordé que una vez dijiste que amabas bañarte y quedarte horas pasándote el secador por el cuerpo. Hice lo mismo, pensándote.

En cada ómnibus creí que llegarías pero sólo llegaban silencios y calles vacías. El amor viene solo, pensé. No debemos esperarlo nunca.

¿Recordaremos más adelante la vez que bailamos un mediodía entre ropa mojada, recién colgada en la cuerda, allí, en el patio (nuestro patio) de tu casa?

10/08/15
Me siento sola, triste. Estoy llorando. Soy una niña que se perdió de sus padres en pleno 18 de julio o un domingo en un shopping.
Un movimiento en falso puede llevarnos a lo profundo de nuestras maldiciones.
-No puedo con las cosas, tengo miedo
-¿Qué cosas?
-Mi vida

No voy en ninguna dirección. Cioran diría que es lo mejor que puedo hacer.

Ya nadie puede abrigar mi alma.

11/08/15
Deambulo por la casa, por este cubículo sin gracia como una mariposa herida o una mosca envenenada. ¿Moriré así? ¿Moriré en pijama?

13/08/15
Por las calles inhóspitas vencerá
el mal vencerá
no pienso más que en eso
no pienso más que en eso

14/08/15
¿Cómo murió la tía Chola?
¿Cómo murió la Pami?
¿Cómo murió el romero del jardín?
Todo muere.