sábado, 17 de mayo de 2014

Exilio

Esta manía de saberme ángel, 
sin edad, 
sin muerte en qué vivirme, 
sin piedad por mi nombre 
ni por mis huesos que lloran vagando. 

¿Y quién no tiene un amor? 
¿Y quién no goza entre amapolas? 
¿Y quién no posee un fuego, una muerte, 
un miedo, algo horrible, 
aunque fuere con plumas 
aunque fuere con sonrisas? 

Siniestro delirio amar una sombra. 
La sombra no muere. 
Y mi amor 
sólo abraza a lo que fluye 
como lava del infierno: 
una logia callada, 
fantasmas en dulce erección, 
sacerdotes de espuma, 
y sobre todo ángeles, 
ángeles bellos como cuchillos 
que se elevan en la noche 
y devastan la esperanza. 


Alejandra Pizarnik

3 comentarios:

  1. a veces devastan a veces desbastan, le quitan la agudeza a la esperanza, la hacen pulida, redonda, suave a la esperanza y ahi esta, como un caramelo chupado, en la boca, como la cuenta de un rosario, gastada la esperanza, en manos de una vieja en la puerta de la iglesia. Pero está.
    Después de Alejandra no conocí otra poeta.

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